Crónica
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La esquina de la calle Arenal Grande me recibe como tantas noches. Sillas afuera y adentro, bastante concurrido. Es fin de mes, aunque la realidad diga otra cosa. Frente por frente una cervecería muestra la misma composición: mesas con gente, fumadores y charlatanes de capucha, grupitos de dos, de tres, de cuatro. Fuman, vapean y
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Dos tipos se sientan a mi lado, en un bondi, una mañana de un sábado cualquiera, rumbo al taller de cine. Uno se ubica al lado, el otro delante. Luego de observarlos un segundo, descubro que un tercero subió conmigo, en la parada de Garibaldi. Los tres son corpulentos, aseados, distintos del resto y distintos
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Por delante nuestro, la murga explota y sus esquirlas brillantes salen gritando en todas direcciones. La gente aplaude y saluda. La batería se escapa y avanza, tirando del carro, hacia el infinito. La fiesta popular empieza ahí, cuando el murguero se lanza al recorrido, como la primera vez. La felicidad, en estos casos, es una
Negro, el milongueo 