Escrituras desde el yo
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En este lugar, hace ya unos quince años, fue que comencé a escribir mi primera novela. La empecé en el silencio de la separación, en las noches vacías de ella, cuando aún no tenía idea de lo que era sentarse a narrar, pero ya rumiaba los vaivenes y las escenas. Siempre estaba bien servido. En
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La tarde enciende las siluetas, los rostros se borran. Las voces desfasadas, el aire lleno de respiraciones. La totalidad de los presentes escribe salvo uno que salió a fumar. El resto está concentrado, atrapado en alguna frase que no los suelta, como si la punta de la herramienta estuviera hendida en el papel, soldada, sin
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El mismísimo Marcel Proust y Sun Tzu son quienes custodian mis dineros, la caja fuerte propiamente dicha, de estos, mis ahorros, que nunca llegan a ser a tales. Ellos, mis ahorros, son la proyección de un mismo y heredado complejo de inferioridad: eso de nunca llegar a ser. La guita, que es todo un personaje,
Negro, el milongueo 